新航道，不是一条，是两段。
陈星北发现第二段的时候，是在一次夜航之后。那天夜里，他沿着航道飞，船舷两侧的星光被拨成两道长长的光带。夜风从半开的舷窗灌进来，吹得他睁不开眼，他却舍不得关窗，只顾盯着前方那道细线。飞过第一段的终点，他看见，航道还在往前。再往前，是一段更细的线，细得像蛛丝，线，没有标注。陈星北把船停住，引擎低低地嗡了一声，他扶着舵，看着那段线，看了很久，直到星光斜过头顶，才调转船头回来。回船的路上，他一句话也没说，只把舵握得紧紧的，指节绷出了白，夜风把他的衣角灌得鼓起来。
第二天，他把航图摊在桌上，纸角被夜风吹得卷起来。他用炭笔压住角，炭灰簌簌落在图上，他语气一沉：“第一段，到头了。”八戒凑过来看，鼻子几乎贴到图上，说到头了，那不就是完了？“没完。后面，还有。”还有？“嗯。第一段，只是开头。”开头，那后面，是啥？陈星北的手指在那段更细的线上停住，指腹压着那道细线，说后面，他没敢走。为啥没敢走？“因为，后面的线，没标注。”没标注，会怎样？“没标注的路，走了，可能回不来。”回不来，那就不走呗。陈星北却摇头，说不行，把炭笔往图上一顿。为啥不行？“因为，后面的线，是通的。通的线，就得有人走。”谁定的规矩？“诸葛亮定的。他画的线，没有一根是断的。他画了，就是让人走的。”
那标注呢，后面的线，没标注。“没标注，但笔迹，和前面不一样。”不一样？“嗯。第一段的字，是老笔迹，笔锋枯；第二段的字，是年轻笔迹，笔锋挺。”年轻笔迹，谁写的？“不知道。但写的人，很稳。”稳？“嗯。画线的人，手不抖。画星的人，手也不抖。”那不抖的人，是谁？“不知道。但一定，是个年轻人。”年轻人，那诸葛亮，找年轻人画的？“不一定是他找的。”那是谁找的？“可能是，那个年轻人，自己找上门的。”自己找上门，画星图，还有人自己送上门？“嗯。画图这种事，懂的人，自己会来。”为啥？“因为，星图，是活的。懂的人，看见它，手就痒。”八戒挠头，说手痒，俺不懂。陈星北瞥他一眼，把星图往他面前一推，说你当然不懂，你不画图。那画图的人，看见星图，就非画不可？“嗯。跟俺看见吃的似的。”
那画图的人，画完，走了？“嗯。画完，就没人见过他。”没留名字？“没留。画完，人就走了。像诸葛亮一样。”八戒摸着下巴，绕着桌子走了半圈，脚步在地板上踩出闷响，说那他俩，是不是约好的？“约好的？”“嗯。一个画第一段，一个画第二段。画完，都不留名。”不留名，为什么？“因为，留名，就有人找。不留名，就没人惦记。”没人惦记，图，不就白画了？“不白画。图在，路就在。路在，画图的人，就一直在。”
那第二段，咱们走吗？“走。”啥时候走？“等，第一段，再走够五十趟。”五十趟？那得等到啥时候？“不急。路，不能一口吃成胖子。”八戒急了，往前凑了两步，蹲在图边上，说俺，俺不是怕等，俺是怕，等到那时候，黯影把口子堵了。陈星北摇头，说堵不了。为啥？“因为，第二段的头，不在档案馆。”不在档案馆？那在哪儿？“在，星港。”星港？啥时候挪过去的？“不知道。但第二段的起点，画在星港那边的星图里。”那档案馆这边的图，是啥？“是，第一段的尾巴。”尾巴，那第二段，是星港那边的头？“嗯。一头，在档案馆。一头，在星港。两段，凑起来，才是一条路。”凑起来，那画图的人，是两头画的？“嗯。一个人，画了两头。”能？“能。手，是心的笔。”那画图的人，心得多细？“细到，能记住每一颗星的位置。”每一颗星，那得多些星？“多。光第二段，就有三千多个星点。”三千多个，一个一个，画的？“嗯。一个一个，点的。”
陈星北指着星图上密密麻麻的点，那些星点一颗挨一颗，密得像撒了一把沙，他的指尖在沙一样的星点上缓缓扫过，扫过三千多个点，一个也没漏。“图在，人就在。”那诸葛亮，现在还活着吗？“不知道。”那他要是死了，图还在，他不也算活着？“算。”那他活在图里？“嗯。图在，他就在。”那咱们走他的图，是不是就算，陪着他？“算。”那他一个人，在图里待了三百年，不闷？“不闷。”为啥？“因为，他画图的时候，图里，都是他的心思。”心思，心思能陪人？“能。你想着一个人，他就陪着你。他画图的时候，就想着，会有人，走这条路。”那他想着想着，就画了三百年？“嗯。想着一个人，时间，过得快。”
那三千多个星点沉甸甸地压在他心口，也压得他往前又走了两步。