还是一颗想要回家的心呢？
这个念头浮上来的瞬间，秦明的意识深处微微颤动了一下。
可那条路，他尚未看清。
秦明的思绪在那些纷乱的念头中穿梭，如同一个在迷宫中徘徊的行者，每一条路都通向尽头，每一条路都看不到出口。
那些念头太多了，多到让他的意识变得拥挤，变得嘈杂，变得无法安静下来去倾听最深处的声音。
他身上的东西太多。
那些神通、那些法宝、那些力量、那些记忆、那些属于他人的道的感悟，如同一层又一层的茧，将他包裹在其中。
他能感受到那些茧的厚度，能感受到它们压在自己意识上的重量，能感受到它们正在阻碍他触及最本质的东西。
那些东西遮蔽了他的眼睛，让他看不清前方的路。
于是，秦明决定斩去自身所有神通。
法力神通，道则感悟，全部被他一件一件地剥离、斩断、封存。
他的气息如同潮水般退去，从那个足以撼动天地的无上存在，直到他体内的所有力量都消散殆尽，直到他的身体变成了一具没有任何修为的凡人之躯。
他站在阵法中央，风吹动他的衣袍，吹乱他的长发。
他的目光依旧清澈，可那双曾经蕴含了整片星空的深邃眼眸，此刻已经变得如同普通人一般平淡。
他低下头，看了看自己的手，只是一双带着体温的手。
他下意识的搓了搓，有些冷。
那些属于凡人的焦虑、忧思、痛苦、恐惧，如同潮水般涌了上来。
他感觉到了饥饿，感觉到了寒冷，感觉到了疲倦，感觉到了那种身处茫茫天地间的渺小与无助。
那些情绪是他很久很久没有体验过的，陌生而真实，如同一个被遗忘的旧梦重新浮上水面。
万千变化在他的周围显化。
那些被他斩去的神通和力量，化作无数光点在虚空中流转，如同一条条星辰组成的河流，环绕着他的身体缓缓旋转。
它们没有消失，只是暂时离开了他，等待着他在找到答案之后再重新归来。
秦明坐在那里，闭着眼睛，如同一尊石像。
不知道过了多久，他感觉到了一阵恍惚。
像是从一场漫长的梦境中缓缓醒来，意识从朦胧变得清晰，周围的一切从模糊变得分明。
他眨了眨眼睛，发现自己坐在一间明亮的教室里，面前摊着一本翻到一半的笔记，手里握着一支笔，笔尖还停留在刚才写下的那行字上。
“喂喂，秦明，你干嘛呢？发呆呢？”
一个声音从旁边传来。
秦明转过头，他的同桌洪瑞，一张圆脸，一双眯缝的小眼睛，正用手在他面前挥来挥去，脸上带着促狭的笑意。
“没事吧你？你干嘛呢？语文课都能发呆？你对得起你文科生的身份吗？”
秦明愣了愣。
他低头看了看自己的手，又看了看摊在面前的笔记，那些字迹是他自己的。
该说不说，好久没练字了。
窗外的阳光照进来，落在课桌上，带着一种温暖而熟悉的气息。
黑板上的粉笔字还在，讲台上的老师还在翻着课本，教室里的同学们还在低头做题。
居然走神了。
秦明沉默了几秒钟，然后他开口了。
声音有些沙哑，带着一种刚刚睡醒后的迟钝。
“我刚刚在想啊，”
他说，“你说我们要是哪天穿越了，能在异世界活下来吗？”
洪瑞的眼睛一下子就亮了。
他猛地转过身来，压低声音，语气中带着抑制不住的兴奋。
“哎，我跟你说，我也经常这样想哎。所以我最近都在经常看那什么，怎么徒手制作火药啊，徒手炼盐啊，造纸术啊这些。我都在做准备，你说对吧？万一哪天真的穿越了，用得上啊。不说当皇帝，那也得是一方豪强啊，咱不能给穿越大军丢脸是不是。”
秦明忍不住笑了起来。
有道理啊。
他点了点头，又追问了一句。
“那万一穿越的是修仙世界怎么办？那不炸了吗？”
洪瑞摸着下巴想了想，然后一拍桌子。
“修仙世界？我寻思着以我哥俩这资质，怎么着也得是个大剑仙吧？你说是吧？”
话音未落，讲台上传来一声怒喝。
“秦明！洪瑞！你们两个给我滚去后面站着！没几天就高考了，你们还有时间在这给我聊天？！”
两人灰溜溜地站起来，在全班同学的目光中走到教室后面，在靠门靠垃圾桶的位置站好。
洪瑞站了一会儿，又忍不住用手肘捅了捅秦明的腰，小声问。
“哎，老秦，马上高考了，你还是想读法律吗？”
秦明沉默了几秒钟，然后轻轻嗯了一声。
“嗯。”
洪瑞高兴地拍了拍他的肩膀。
“可以呀老秦，你可得好好读啊。我的话就随便读一下喽，到时候出来就去我舅舅的公司，你来给我当法务。”
接下来的日子，简单而枯燥。
复习，复习，再复习。
那些堆积如山的试卷和习题册，那些永远背不完的知识点，那些让人焦虑又期待的倒计时。
走进考场，走出考场，查成绩，填志愿，录取通知书寄到家的那一天，父母高兴得合不拢嘴。
秦明上了大学，学了他想学的专业。
毕业、实习、转正，从一个律师助理慢慢做到了大律师，再做到了金牌律师，工资水涨船高。
父母介绍他去相亲，他去了，那个姑娘笑起来很好看，说话轻声细语。
他们结了婚，生了孩子，有了一儿一女，组成了一个不大不小的家。
日子就那么一天天地过着。
他有了一辆普通的车，一套还在还贷的房子，一个总是唠叨却对他很好的妻子，一个慢慢长大的孩子。
他体验到了中年男子的压力与责任，体验到了柴米油盐的琐碎，体验到了被生活磨平棱角的滋味。
虽然偶尔也会和妻子争吵，偶尔也会为了孩子的成绩发愁，偶尔也会在深夜加班后看着窗外的霓虹灯发呆。
可他还是觉得，这样的日子真好啊。
父母去世的那一年，他站在坟前，看着墓碑上那两张熟悉的脸，沉默了很久。他想起那些年父亲在他耳边念叨的话，想起母亲每次打电话时那句“吃了没”。
他以为他会哭，可他没有，他只是站在那里，站了很久很久。
妻子走的那一年，他坐在医院的病床前，握着那只越来越凉的手，轻声说着那些他们年轻时候说过的话。
她笑着听他讲完，然后闭上了眼睛。
他坐在那里，看着窗外的夕阳一点一点地沉下去，心中没有太多的悲伤，只有一种沉甸甸的、如同被填满了什么的感觉。