慕容复出城时天色已经暗透了。
他没有带随从，也没有骑马走官道，而是选了一条沿山脚延伸的旧路，道路两旁的杂草已经长得有些高了，像是很久没有人正经走过。
马蹄踏在碎石和干裂的泥地上，发出持续而细碎的声响，被夜色和风卷走。
清心庵坐落在城东三十里外的一处山坳中，被一片密密的竹林遮蔽着，从外面几乎看不出有人居住的痕迹。
他在一处岔路口勒住了马，借着月光辨认了片刻，才找到那条通往庵门的小径。
石阶上长满了青苔，边缘被露水浸透，在月光下泛着潮湿的光。
他下了马，将缰绳系在路边一棵老松的枝干上，然后沿着石阶向上走去。
他叩响门环时，夜风正穿过竹林，将竹叶吹得簌簌作响。
木门内的脚步声等了很久才出现，像从院子的尽头慢慢穿过回廊和佛堂，在每一步之间都留下了足够长的间隔，使得风声能够在每一次停顿中重新填满那段空隙。
门开了一道窄缝，一个身形清瘦的老尼从门缝中露出一张布满皱纹的脸。
她的目光在慕容复脸上停了一下，又落在他身上的衣料上，像是在辨认一件她已经很久没有见过、但不会认错的东西，然后双手合十，声音不高不低：
“施主请回。”
慕容复站在门外，月光将他的影子拉在门前的石阶上，从门槛边缘一直延伸到他身后的竹林中，保持着稳定的宽度和方向，不会因为风的吹动而改变形状：
“晚辈慕容复，来寻一位故人。”
他的声音不高，每个字的落点都保持着他惯有的间隔和重量，没有因为距离的延长或环境的变化而调整自己的音高和力度。
老尼目光在他脸上停了一会儿，那段时间的长度刚好足以让她确认他是什么人、为什么来。
然后她侧身让开了门，将门扇开得更宽了一些：
“她在后院，但施主做好心理准备。”
她说完那句话后没有等他回应，转身沿着回廊向前走去。
慕容复跨过门槛，跟在她身后。
佛堂内的烛火昏暗，只有一盏旧灯供在佛像前，将泥塑的轮廓和褪色的衣袍纹路照出一层柔和的暗光。
他穿过佛堂时没有停步，也没有侧头去看那尊佛像的面容，只是以与他进庵时相同的速度穿过那道门槛，走进通往后院的廊道。
廊道两侧的墙壁斑驳，墙角有几处细小的裂缝，像是时间本身的痕迹在墙体上留下的沉积层，以恒定的深度覆盖着石灰和泥土的表面。
后院比他想象中更小。
一株老梅立在院中央，枝干曲折，树叶早已落尽，只剩骨架般的枯枝在月光中斜伸向天空。
梅树下放着一把旧藤椅，椅面已经被磨得光滑发亮，边缘有几处修补过的痕迹。
藤椅上坐着一个白发苍苍的女人，面朝着院墙的方向，背对着来路。
她在听到脚步声时没有立刻转身，只是将身体的重心略微调整了一下，让自己能够更方便地从藤椅中坐起来。
她缓慢地转过头来，月光落在她侧脸上，照出一道道深重的皱纹和松弛的皮肤轮廓，像是被时间反复浸泡过的旧纸页，每一条纹路都承载着确定的时间标记。
她的眼眶深陷，眼角的细纹顺着太阳穴向上延伸，嘴唇因失去牙齿而微微向内收拢。
她的面容苍老得像是已经活过了太多年。
但他的目光在落向那双眼睛时停住了。
那双眼珠比周围的皮肤更亮一些，眼角有些发红，但瞳孔的颜色和形状仍然保持着与记忆一致的状态。
他记得这双眼睛。他第一次见到它时她站在琅嬛玉洞的洞口，背对着光，目光越过他看向更远的方向。
那时她年轻得多，眼角的纹路还没有这么深，皮肤也没有这么松弛。
他认出她不是因为她的面容，而是因为那双眼睛，依然保持着某种他无法命名的恒定亮度。
慕容复站在原地，喉间像是被什么东西堵住了。
那层阻塞感正在从喉咙深处向上蔓延，让气流无法以正常的节奏通过呼吸通道，他的嘴唇微微张开又合拢，却发不出声音。
他感觉到自己的手正在变得冰凉，但他没有低头查看。
他的嘴唇终于发出声音，比他自己预想中更低：
“李青萝。”
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李青萝看着他，那层目光在他脸上停留的时间比刚才更长。
她笑了一下，笑容里带着一种已经被岁月磨平了棱角的平静，像是正在看一件她早已知道会到来的事情，现在它终于来了：
“你长得很像他。但你的眼睛不像。”
她没有问他从哪里来，也没有问他为什么能找到这个地方。
她像是已经等了一段时间了，只是一直没有告诉任何人她在等。
他走近了几步，在那株老梅旁停了下来，离藤椅大约三步远的地方。
他低头看着她，想问她什么时候来到这里、为什么不让人知道、为什么那笔银子持续了二十年而从未间断过。
他想问很多事，但话到嘴边，都被那阵持续的阻塞感挡了回去。
李青萝将目光从他脸上移开，落在那株老梅的枯枝上，像是在用目光沿着那些分枝的走向重新走一遍她已经走过很多次的路：
“那笔银子是宋帝给的。他每年派人送来，从不间断，也从不问我的境况。他说过，只要我还活着，这笔银子就不会断。”
她的声音很轻，像一层正在被风吹散的薄雾。
她没有说那是谁的嘱托，也没有解释她和他之间曾有过什么约定。
她只是将那段话放在那里，像放下一件已经存放了很久的物品，不再需要额外的解释来证明它的存在。
慕容复沉默了一会儿：
“他生前一直带着你的画像。”
李青萝没有立刻回应，像是让那句话以它自己的速度穿越那段距离，然后低声说：
“我知道。他告诉过我。”
她顿了一下，声音比刚才更低，
“他说，那幅画像他会带进棺材里。”
慕容复没有再问。
他站在那里，看着坐在枯梅下的那个人，感受着那些名字和关系正在以他们自己的方式重新排列成新的顺序。
无崖子、宋帝、李青萝。
那三个人之间的关联线他已经通过两枚玉佩和一幅画像大致拼出了轮廓，但此刻坐在他面前的人，使那条轮廓从他曾经以为的侧面重新整合成了一个完整的闭环。
“复儿，”
她忽然叫了一声，声音不高，却用了他已经很久没被人以这种方式叫过的称呼，
“你这一生，后悔吗？”
慕容复没有立刻回答。
他站在那里，月光从梅枝的缝隙间落下来，在他面前形成一片细碎的光影。
“有时候。”
他顿了一下，
“更多的时候是没有时间后悔。”
他说完那句之后停顿了片刻，像是让那几个字以它们自己的速度落在两人之间的地面上，
“我做了很多事，也错过了很多事。有时候我觉得自己已经走完了所有的路，但当我停下来的时候，发现还有很长一段没有走。”
李青萝望着他：
“你还有时间。你比我们当年都活得久。”
她的声音轻得像夜风穿过梅枝的细响。
慕容复没有接话，只是安静地站着，让那句话说出了口，以它自己的速度落在了月光中，没有再去纠正或补充。
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他离开时，李青萝依然坐在那把旧藤椅上，面朝院墙方向。
她在他说要离开时没有挽留，也没有转头看他，像是她已经在来之前就预见了告别的方式，只问了一句：
“下一次，是什么时候？”
慕容复站在廊道入口，沉默了片刻：
“我不知道。”
他顿了顿，
“也许很快。”
她轻轻点了点头，淡淡的说了句：
“我活够了。”