第二百四十一章 夏荫架下话秋丰
蝉鸣爬满南瓜藤时，东墙的架子已经被叶蔓遮得密不透风。沈未央搬了张竹凳坐在架下，手里摇着蒲扇，扇面上绣的南瓜花被风一吹，像要从布上跳下来似的。崔杋蹲在架边，手里拿着把小剪刀，正给过密的枝桠“打尖”。
“这根藤结了三个瓜，得剪去旁边的侧枝，不然养分不够。”他剪下一截嫩藤，顺手递给沈未央，“闻闻，青生生的，带着点甜。”
沈未央接过藤条，鼻尖萦绕着清苦的草木气，像喝了口加了薄荷的青梅酒。“去年这时候，你在架下追萤火虫，被瓜藤绊倒，摔进了泥里，还记得不？”她用蒲扇拍了拍他的后背，“爬起来时满脸泥，手里还攥着只萤火虫，说要装在玻璃瓶里给我当灯。”
崔杋剪藤的手顿了顿，耳尖在斑驳的光影里泛着红：“那不是追萤火虫，是看哪片叶子底下藏着虫，好提前除了。”他忽然从叶缝里摘下个半熟的南瓜，青黄相间的皮上还沾着绒毛，“你看这个，再过半月就能摘了，比去年的头茬瓜大一圈。”
沈未央接过南瓜掂了掂，沉甸甸的压手。“留着做南瓜灯吧，”她指尖抚过瓜皮上的纹路，“去年你刻的南瓜灯，眼睛歪歪扭扭的，倒像只笑歪了嘴的小老虎。”
“今年保证刻得周正！”崔杋拍着胸脯保证，忽然想起什么，往柴房方向喊，“爹，把去年的南瓜籽拿出来晒晒，我看今年的瓜形好，留着当明年的种。”
沈父从屋里出来，手里捧着个陶瓮，瓮里装着去年精选的南瓜籽，黑亮饱满，像撒了把黑曜石。“早晒上了，”他把瓮放在石桌上，“在窗台上晾着呢，青石板透的太阳正好，晒得籽仁都鼓起来了。”
沈未央想起窗台上的青石板，透光石里的藤纹在日头下流转，映得南瓜籽上都落了细碎的光斑。她忽然起身往屋里走：“我去把今年的青梅酒坛挪到架下，荫凉处存着，秋天开封更香醇。”
坛口的南瓜盖被晒得温润，红绳提手在叶影里晃，像条躲在藤叶间的小蛇。崔杋帮她把坛子放稳，忽然指着梅树方向：“你看，今年的青梅长得密，枝头都压弯了，得找根竹竿撑着。”
梅树枝桠果然坠着串串青黄的果子，最壮的那根枝上系着的红绳结，已经被风吹得褪成了浅粉，却依旧牢牢系着。“等摘了青梅，就把那根红绳解下来，系在南瓜架上，”沈未央望着那抹浅粉笑，“让它们也沾沾结果的喜气。”
午后的阳光透过叶缝，在地上织出张晃动的网。崔杋坐在竹凳上编藤筐，沈未央则在旁边剥新收的绿豆，翠绿的豆粒滚落在竹匾里，像撒了把碎玉。
“今年的绿豆收得多，”崔杋手里的藤条翻飞，很快编出个筐底，“留一半煮粥，另一半掺点青梅粉，做绿豆糕，解暑。”
沈未央剥豆的手停了停：“去年的绿豆糕太干，今年多加些青梅酱，说不定更润。”她忽然从兜里掏出块帕子，正是那方绣满了藤须和青梅的帕子，边角已经磨得发亮，“你看，最后一针绣完了，这朵青梅的蒂，用的是去年你给的红绳线头。”
帕子上的红绳线头短短一截，却在青梅蒂上格外显眼，像颗小小的朱砂痣。崔杋凑过去看，指尖轻轻碰了碰那截红绳，忽然说：“等秋收了，用这帕子包块新做的绿豆糕，埋在梅树下，明年挖出来，说不定带着酒香。”
“才不埋，”沈未央把帕子叠好揣回兜里，“要留着包明年的新梅籽，跟南瓜籽一起收在陶瓮里，让它们在一块儿过冬。”
蝉鸣渐歇时，夕阳把藤架染成了金红色。崔杋编完了最后一个藤筐，沈未央也剥完了最后一把绿豆。两人坐在架下，看着远处的炊烟袅袅升起，忽然觉得这夏末的午后漫长又安稳，像架上慢慢成熟的南瓜，像坛里悄悄发酵的酒，像帕子里藏着的针脚，把日子织得密密实实，满是盼头。
晚风穿过藤叶，带着南瓜花的甜香和青梅的微酸，崔杋忽然轻声说：“等收了南瓜，我就用最圆的那个刻个喜字，挂在堂屋当装饰。”
沈未央没接话，只是用蒲扇轻轻拍着他的胳膊，扇面上的南瓜花在风里晃，像在笑着应和。远处的梅树在暮色里晃出模糊的影子，枝头的红绳结还在，像个藏在叶间的约定，等着秋天来拆。
（未完待续）