盐壳地下面的水越来越多了。北望蹲在裂缝边上，手按着水，水是温的，不咸，有一点点甜。他捧了一捧，喝了，胃里暖洋洋的。铁头也喝了一捧，甜的，不咸了。“水变好了。”北望点点头。“根把盐吸走了，水就甜了。”
那年春天，裂缝里的水开始往外流。从细缝变成小溪，从溪变成小河。河不宽，一丈来宽，但很深，看不到底。河水是清的，能看见河底的石头，灰白色的，圆溜溜的，像鹅卵石。北望蹲在河边，手伸进水里，水是凉的，但河底是热的。热气从石头缝里冒上来，把河水焐热了。
“下面是火。火把冰烤化了，水就流出来了。”
铁头也蹲在河边，手伸进水里，水不凉了，温温的。“这水能浇地吗？”
北望点点头。“能。浇哪，哪就活。”
那年夏天，北望沿着河岸种树。树苗从海边背过来的，三百多棵，种在河两边。树根扎下去，扎到河里，吸到了水。树活了，叶子绿了，长得很快。一个月，长到一人高。两个月，长到两人高。三个月，树冠连在一起，在河上搭起了一个绿色的棚子。
春草蹲在树荫下，手按着土，土是湿的，不咸了。她捧了一捧，放在嘴边尝了尝，不咸，甜的，像河谷的土。“土活了。”
北望也捧了一捧，尝了尝，甜的。“活了。”
那年秋天，河边的树结了果子。不是籽，是果子，指头大小，青绿色的，挂在叶子下面。北望摘了一颗，放在嘴里咬了一口。酸，涩，但有一丝丝甜。他咽下去了，胃里酸溜溜的。
“能吃。但不好吃。”
铁头也摘了一颗，咬了一口，酸得直咧嘴。“比醋还酸。”
北望笑了。“等明年就好吃了。根扎深了，果子就甜了。”
那年冬天，河边的树叶子落了，铺了一地，像一层金毯子。北望蹲在叶子上面，手按着叶子，叶子是干的，脆的，一捏就碎。他把碎叶子撒在河里，叶子漂在水面上，被水冲走了，冲到下游，冲到盐壳地深处。
“叶子去养地了。地吃了叶子，就不咸了。”
那年春天，下游的盐壳地上长出了草。不是北望种的，是叶子自己长的。草很细，很嫩，翠绿的，在风里摇。北望蹲在草边上，手按着草，草是凉的，但里面有东西在动，是根。根很细，像头发丝，扎在盐壳里，扎得不深，但活了。
“草活了。地不咸了。”
铁头也蹲在草边上，手按着草，草是软的，像毯子。“这草能种树吗？”
北望点点头。“能。等草长密了，就能种树。”
那年夏天，下游的盐壳地上长满了草。绿油油的，密密匝匝，像一块地毯。北望蹲在草地上，手按着草，草是温的，不凉了。他把草拔了一棵，根很长，一尺多，扎在盐壳里，把盐壳扎松了。
“根把盐壳扎松了。可以种树了。”
那年秋天，北望在下游种了一百棵树。树苗从河边挖的，一人高，根上带着土。种下去，浇了河水，树活了。叶子绿了，根扎下去了。
“活了。都活了。”
那年冬天，北望没有回河边。他蹲在下游的草地上，守着那片新树。铁头和春草也蹲在他旁边。三个人，一排，蹲在灰绿色的草地上，像三块石头。
北边的根传回来消息。不是从南边来的，是从河下游传来的。北望蹲着，脚底下的草动了，有根须从土里钻出来，缠在他脚上。根须是白的，很细，像头发丝。根须在抖，不是害怕，是在传话。
“下游还有咸地。更远，更咸。树还没种过去。等着人去种。”
铁头看着他。“还去吗？”
北望沉默了很久。他看着下游，下游灰蒙蒙的，看不到头。他又看着上游，上游有河，有树，有海边。他的家在那边。但他回不去了。根在往下游爬，他得跟着。
“去。”
那年冬天，北望又向下游走去。铁头跟在他后面，春草跟在铁头后面。三个人，一排，走在灰绿色的草地上，像三棵会移动的树。
走了很久。走到天边发白，走到太阳升起来，走到阳光洒在草地上，洒在那些银白色的细丝上，洒在他们身上。他们停下脚步，回头看了一眼。那片新树已经看不见了，河边也看不见了。但他们知道，它们在。根在，它们就在。
北望转过身，继续向下游走去。
（第十七卷《海角》第四四七章完）